Gris. Mar.

Onte pensei en escribirche só para contarche que aquí o mar, cando se enfada, ten a cor dos teus ollos. Pero entón lembrei que xa non téño dereito a escribirche, que xa non podo contarche nada. Nin sequera que aquí o mar, cando comezan a acenderse as farolas do paseo, xoga a facerlle cóxegas á praia case vacía para facerlle esquecer o gris que se pon cando se enfada.